Le blog de Mamoune

N'ayant pas eu assez de temps pour composer, je vous propose la poésie suivante!

Naître avec le printemps, mourir avec les roses,
Sur l'aile du zéphyr nager dans un ciel pur,
Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses,
S'enivrer de parfums, de lumière et d'azur,
Secouant, jeune encor, la poudre de ses ailes,
S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles,
Voilà du papillon le destin enchanté!
Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,
Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,
Retourne enfin au ciel chercher la volupté!

Alphonse de Lamartine

                                                      Far-niente

Quand je n’ai rien à faire, et qu’à peine un nuage
Dans les champs bleus du ciel, flocon de laine, nage,
J’aime à m’écouter vivre, et, libre de soucis,
Loin des chemins poudreux, à demeurer assis
Sur un moelleux tapis de fougère et de mousse,
Au bord des bois touffus où la chaleur s’émousse.
Là, pour tuer le temps, j’observe la fourmi
Qui, pensant au retour de l’hiver ennemi,
Pour son grenier dérobe un grain d’orge à la gerbe,
Le puceron qui grimpe et se pende au brin d’herbe,
La chenille traînant ses anneaux veloutés,
La limace baveuse aux sillons argentés,
Et le frais papillon qui de fleurs en fleurs vole.
Ensuite je regarde, amusement frivole,
La lumière brisant dans chacun de mes cils,
Palissade opposée à ses rayons subtils,
Les sept couleurs du prisme, ou le duvet qui flotte
En l’air, comme sur l’onde un vaisseau sans pilote ;
Et lorsque je suis las je me laisse endormir,
Au murmure de l’eau qu’un caillou fait gémir,
Ou j’écoute chanter près de moi la fauvette,
Et là-haut dans l’azur gazouiller l’alouette.

                                                                                                              Théophile Gautier Premières Poésies

Ce poème est écrit par un auteur que j'ai rencontré lors d'un salon du livre, cet homme est handicapé suite à une maladie et ne peut plus se servir de ses mains, il dicte les textes à sa femme qui les écrit , leur courage m'a touché, je leur ai promis de publier un des poèmes de son recueil ...

photo prise dans un salon de  thé à Metz.

Tous les jours de bon matin

Elle partait canne à la main

Pour aller chercher son pain

A la boulangerie du coin

Je la croisais très souvent

Sur le trottoir de ciment

Et tout en me saluant

Elle me souriait gentiment

Ses yeux brillaient de gentillesse

Son sourire et sa faiblesse

Nous donnait l’ivresse

De l’adorer comme une déesse

Quand elle a déménagé

Nous avons tous regretté

La vieille dame âgée

Qui nous donnait l’envie d’aimer.

Francis Cluzeau

cliquez sur ce nom pour retrouver son blog, merci pour lui

Mort dans la rue

Comme d’habitude, il allait dormir dans la rue…

Son chien tapi auprès de lui.

Comme d’habitude le froid sera vite accru,

A moins que tombe la pluie.

Soir de novembre sans pitié pour les exclus !

Que montre ta lumière pâle ?

Un visage rougeaud sous des pattes velues,

Un corps recouvert d’habits sales.

Il est étalé sur le trottoir, sans pudeur,

Dans son manteau pour couverture.

Il est sans illusion, il n’est plus quémandeur,

Ce soir, c’est fini l’aventure…

Las d’implorer il a cessé de regarder…

…n’entend plus les bruits de la ville.

Il méprise la faim qu’il ne peut amender.

Qu’importe son air incivil.

Les gens passent pressés détournant le regard,

Feignant d’ignorer l’infortune,

Craignant l’apitoiement sous les yeux hagards.

Oh ! que nul regret n’importune !

Puis le froid saisit d’un lâche engourdissement .

Le vagabond va s’endormir…

S’abandonner et dormir… glisser, sans tourment.

Ainsi passa-t-il sans gémir.

Par plainte le chien fit office des morts .

Ce fut toute la différence .

Montrant des sentiments, on eut quelques remords,

Vite effacés d’indifférence…

On parle souvent des morts dans la rue quand il fait froid,

mais  en réalité on meurt toute l’année…

On meurt d’affaiblissement,

De manque de sommeil,

D’être inutile,

..que personne n’attend rien de nous .

Ce poème est écrit par mon ami  Albert Blanchard, auteur de Nantes..

"On meurt, devant les regards qui se détournent.

En fait, la mort vient profondément du manque de lien social,

Et là-dessus on est tous concernés.,

Cécile Roca

sur France-Inter"

Arrière saison

Ultime douceur d'été

Tombent les feuilles,

Oranges et rouilles colorées

Marrons fracassés sur le sol tapissé 

Noël y seront dégustés

En farce ou glacés